•1186•
Каждое утро мы просыпаемся с мыслью стать кем-то другим, остаться в чьей-то памяти и быть хоть немного значимыми для людей. Ползаем в грязи, нервно смеясь, запиваем ужин собственной кровью, плюёмся желчью и продолжаем выгрызать свою личность под корень. Почему? Мы готовы из кожи вон лезть, ради человеческого одобрения, ради чьего-то кивка с тёплой улыбкой и подбадривающих речей. Мы просто хотим однажды взглянуть в зеркало с гордостью, но каждый раз избегаем дождя, чтобы не увидеть собственное отражение в грязной луже, потому что боимся признать, что в этой жизни мы будем никем.
Не важно, что было вчера. Мы каждый день пытаемся что-то исправить, связать две нитки в одну маленьким узелком, слепить из пластилина себе красивый нос, яркие глаза, новое тело. Но мы забываем про цвет собственной крови, которая у всех одинаково будет играть со светом мигающей лампочки, растекаясь по холодному кафелю. Мы вырезаем на коже узоры, просто чтобы нас заметили, чтобы хоть кто-то признал нас людьми, способными на любовь или ещё что-то.
Мы готовы хоть каждый день убивать себя, доказывая, что мы ещё на что-то годны, ведь иногда так нужно, чтобы нас похлопали по плечу, чтобы сказали, что всё ещё впереди, заметили наш ум и красоту. Но каждый раз, услышав это, теряем голову и вновь становимся собой — теми, кого так ненавидим, чтобы потом вновь сломаться и всюду искать человеческое одобрение.